"Leander schenkte sich ein weiteres Glas Rotwein ein und schaute gelangweilt aus dem Wohnzimmerfenster auf die Straße hinaus. Kein Mensch weit und breit, nur Wind und Regen, und Bäume, die von Wind und Regen geschüttelt wurden. Er presste seine Nase jetzt gegen das Fensterglas, um die Kiefer des Nachbarn sehen zu können. Sie schwankte noch immer bedrohlich stark vor und zurück. Muss dieses Ding ausgerechnet in unsere Richtung schwanken?, ärgerte er sich. Es sind doch noch ein Dutzend andere da! Doch dem Baum war das egal. Stoisch beugte er sich immer wieder, mit penetranter Impertinenz, über den Zaun herüber, auf Leanders Grundstück zu und kratzte, scheuerte, raspelte mit seinen Zweigen und Ästen und Zapfen und Nadeln an der kupfernen Regenrinne entlang, kreischend, sägend und schrill, wie wildgewordene Kreide auf einer tollwütigen Tafel, geifernd, giftig, mit irrem Blick, dämonisch und satyrn, ein Nadelbaummonster, bizarr und besessen, exzentrisch und wild, mit scharfen Krallen und gewetzten Klauen, angriffslustig und allzeit bereit, seinen erklärten Gegner, die Thunbergsche Villa, mit gezielten Hieben an ihren empfindlichsten Stellen – Herz, Leber, Halsschlagader – aufzuschlitzen, ein wahrhaft wahnhafter Dämon, der da aus Rinde und Borke gemacht vor ihm stand und sich riesenhaft auftürmte bis hoch über das Dach des eigenen Hauses, ein archaisches Ungetüm, das keinen Spaß verstand und nur eins im Sinn hatte: auszulöschen, zu töten, alles in Reichweite dem Erdboden gleich zu machen, sein Haus, seine Familie und alles, was ihm wichtig war, zu vernichten, zu vertilgen und ihn, Leander, mit einem harten, mit einem gezielten, mit einem anstandslosen Schlag mit einem seiner Äste zu fällen."